A BICICLETA ENCOSTADA NO POSTE

Nada me faz lembrar tanto a infância sem perigos quanto a imagem de uma bicicleta encostada a um poste.

 

Ela, que já foi símbolo de liberdade e de deslocamento simples, repousa hoje esquecida em meio à pressa da cidade moderna.

 

Bons tempos aqueles em que podíamos deixar a bicicleta na rua, assistir às aulas e voltar para encontrá-la no mesmo lugar.

 

Vivíamos em um verdadeiro paraíso, sem sequer perceber.

 

Hoje moro em um edifício de apartamentos, onde assaltantes rondam a entrada da garagem para espalhar o medo entre os moradores.

 

A polícia informa que parte dessa quadrilha foi presa esta madrugada.

 

Mesmo morando no vigésimo andar, não temos a liberdade daquela bicicleta encostada no poste.

 

Perdemos, na modernidade, a tranquilidade que ficou abandonada nas esquinas da cidade.

 

Os furtos ingênuos do século passado — como colher uma fruta do quintal da minha casa — foram substituídos pelas quadrilhas sofisticadas da internet.

 

Esses bandidos de hoje invadem nossas contas bancárias por aplicativos e fazem a festa.

 

Tudo é eletrônico: fechaduras residenciais, automóveis, senhas de bancos.

 

E, ainda assim, nada parece suficiente para conter os larápios.

 

Resta-nos a esperança de que a Inteligência Artificial possa ajudar quem a procura.

 

Mas, como já profetizava Chico Anísio, a roubalheira se tornou institucionalizada neste país.

 

Nossos cientistas precisariam inventar um antídoto contra o roubo.

 

Só assim poderíamos voltar a sonhar com aquela bicicleta da infância, encostada — e não acorrentada —a um poste.

 

Toda criança da minha geração teve uma infância feliz, em cidades tranquilas onde todos eram iguais.

 

Crescemos, mas hoje muitos não sabem mais viver na cidade em que nasceram.

 

E isso, para mim, é uma tragédia!

 

Termino este texto mais triste do que quando comecei a escrevê-lo.

 

Quero sonhar — e não ter pesadelos.

 

Gabriel Novis Neves

21-09-2025

O ECO DAS RUAS VAZIAS

Hoje já não existe mais ruas vazias, a não ser nos modernos condomínios bem afastados das cidades.

 

Noutros tempos, eram tantas as ruas desertas que produziam um eco —o eco das ruas vazias.

 

Palcos perfeitos para despertar o imponderável de situações irreais.

 

Quantas histórias de terror ouvi das babás nas noites depois do jantar!

 

O pavor daquelas narrativas ainda carrego na memória.

 

Uma das brincadeiras das crianças do meu tempo era gritar em uma rua vazia e esperar pelo eco.

 

Todos ouviam o eco, e logo surgia o comentário: seriam respostas de almas do outro mundo?

 

Como era fértil a imaginação das crianças de outrora!

 

Não sei se as de hoje ainda acreditam em almas do além a provocar o eco das ruas vazias.

 

Hoje temem os bandidos e agentes do mal, chorando e agarrando-se às saias das mães — quando não evitam por completo esses lugares.

 

Na infância eu costumava brincar no Beco Alto, na Prainha, gritando em voz alta e aguardando a resposta: o eco. 

 

Hoje reparo que o Beco Alto está todo habitado e não é tão alto assim que pudesse ser considerado uma rua vazia.

 

A Prainha, por sua vez, foi transformada em avenida para escoar o trânsito.

 

E assim as ilusões da infância vão desaparecendo, restando apenas as histórias para serem contadas.

 

Os colegas mais velhos nos ensinavam que, a certa distância de um muro, ou mesmo dentro de um cinema, o eco surgia com intensidade — sem necessidade de ruas vazias.

 

Gosto de ouvir histórias. E porquê não também contá-las?

 

Dia desses, assisti pela televisão à lembrança de um fato histórico importante, acontecido há sessenta anos.

 

Os presentes e oradores, em um pequeno auditório, se consideravam heróis, ouvindo o eco da glória.

 

Os ausentes, verdadeiros heróis de fato, ‘en passant’ foram lembrados no eco das palavras.

 

E a vida continua assim.

 

Gabriel Novis Neves

23-09-2025

Largo do 'Beco Alto'

O VENDEDOR DE PICOLÉ

O bar do meu pai tinha um salão reservado para a sorveteria, com duas janelas abertas para a Praça Alencastro e duas portas voltadas para a Praça da República.

 

Ali se fabricava uma grande variedade de sorvetes, servidos em taças, casquinhas e picolés.

 

O bar estava situado em um ponto estratégico, próximo ao Palácio da Instrução, ao Cine Teatro e as praças centrais da cidade.

 

Ao término das aulas, ou das sessões de cinema, os jovens ocupavam as mesas da sorveteria, onde muitos romances começaram. Outros saiam levando suas casquinhas ou picolés para saborear no caminho de casa.

 

Os sorvetes do bar do meu pai marcaram gerações e até hoje, são lembrados como um doce legado da infância.

 

Eu apreciava esse ofício, desde a compra da matéria-prima até a confecção na máquina da sorveteria, dos picolés e sorvetes.

 

À noite poucas pessoas se sentavam às mesas.

 

Os lugares eram ocupados por adultos que bebiam cerveja e, nos dias e retretas no Jardim, por mulheres do Beco do Candeeiro.

 

Chamavam atenção por fumarem cigarros comerciais e exibirem dentes de ouro, presentes de apaixonados clientes garimpeiros.

 

Até hoje encontro senhoras, já com mais de oitenta anos, que recordam com ternura as tardes na sorveteria: depois do cinema, iam tomar sorvete e namorar.

 

Eram tempos em que gerações misturavam sabores com memórias e juventude.

 

Na rua 13 de junho havia ainda uma fábrica de picolés de groselha, que abastecia as carrocinhas dos vendedores ambulantes.

 

Estes faziam ponto nas portas das escolas, nos estádios de futebol e em qualquer lugar onde houvesse gente reunida.

 

Quanta saudade tenho da inocência da minha infância, vivida sem complexos ou barreiras sociais.

 

Todas as crianças eram iguais: frequentavam a mesma escola, o mesmo postinho de saúde, a mesma igreja e a mesma sorveteria!

 

Hoje as crianças são escolarizadas por grupos sociais distintos, o que forma adultos separados uns dos outros.

 

E as sorveterias, antes cheias de vida, se transformaram em lojas de shopping com produtos industrializados — sem o encanto artesanal que moldava nossos encontros e lembranças.

 

Gabriel Novis Neves

11-09-2025

O BADALAR DO RELÓGIO DA PRAÇA

O relógio da praça de Cuiabá erguia-se entre as torres da Catedral Metropolitana, em plena Praça da República.

 

Seu compasso sonoro alcançava todo o Centro Histórico da cidadezinha em que nasci.

 

Na rua de Baixo, onde vivi até os meus dez anos, ouvia-se com clareza o marcar das horas.

 

O badalar lembrava compromissos, encontros e despedidas.

 

Com a demolição da Catedral, em 1968, a população se uniu para custear a compra de um novo relógio.

 

Desde então, adquiri o hábito de, ao passar pela Praça da República, erguer os olhos para ele.

 

Quando, por algum defeito, silenciava, a frustração era coletiva: perdíamos um de nossos referenciais mais fiéis.

 

O badalar do relógio da praça, compunha a paisagem sonora do Brasil colonial.

 

Toda cidadezinha possuía o seu.

 

No Brasil de antigamente era sempre assim: praças, relógios, igrejas com torres e sinos.

 

Ao redor deles, crescia a população.

 

O progresso, porém, expulsou os moradores das praças.

 

Hoje, quem ali permanece são personagens solitários: o velho que lê um jornal esquecido, o taxista que descansa, a senhora que passeia com o cachorrinho, o chapéu de pano abandonado no banco.

 

E tudo isso sem o som do relógio para marcar as horas e lembrar compromissos.

 

Na juventude, da pensão onde morava no Rio, ouvia o relógio do Largo do Machado.

 

Mais tarde, senti falta de um relógio com quatro faces na Praça em frente ao Restaurante Universitário, da Cidade Universitária de Cuiabá, no Coxipó da Ponte.

 

Com mais de meio século de existência, quantas histórias teria ele a nos contar?  Quantas memórias adormecidas despertaria?

 

Ali, onde jovens, professores e alunos se encontravam, quantos compromissos nasceram à sua sombra e quantos terminaram em casamento!

 

Hoje vivemos sem a poesia dos sons do relógio da praça.

 

Gabriel Novis Neves

20-09-2025

 

O PERFUME QUE FICOU NO ELEVADOR

Quantas vezes entrei no elevador do meu edifício e senti aquele cheiro anônimo que acompanha passageiros desconhecidos e desperta lembranças em mim.

 

E esse aroma continua comigo sempre que estou em um elevador — mesmo que não seja do meu prédio.

 

Que maravilha é o nosso cérebro, com esse dom do não esquecimento!

 

Enquanto isso, procuro identificar a dona do perfume.

 

Mil suspeitas, nenhuma certeza.

 

Apenas a impressão de que é feminino, e nem sei se vem de alguma moradora.

 

Quantas histórias já ouvi sobre elevadores, inspirando humoristas de outros tempos em seus shows.

 

O homem, diferente dos demais animais, é o que menos desenvolveu o olfato.

 

Graças a ele, os bichos caçam, se defendem dos agressores e encontram parceiros.

 

Já o homem não utiliza o cheiro para suas necessidades vitais.

 

Muitas vezes, nem se lembra do perfume da mulher amada no dia seguinte.

 

O cheiro do corpo humano, depreciativamente chamado de ‘CC’, chega a causar repulsa em muitos.

 

E quantas pessoas são infelizes por esse motivo!

 

As lembranças, sim, são uma das maiores riquezas da vida.

 

Hoje mesmo ouvi um áudio de uma senhorinha relatando um episódio ocorrido há cinquenta e oito anos, do qual fui protagonista.

 

Ela não se esqueceu. E suas palavras despertaram em mim uma lembrança já encoberta pela poeira do tempo.

 

Fiquei feliz em poder confirmar que sempre fui assim: alguém disposto a ajudar o próximo quando possível.

 

O passado é um perfume muitas vezes esquecido e raramente lembrado.

 

O perfume não é apenas um cheiro anônimo que nos acompanha: é também o despertador de doces e suaves recordações.

 

E a lembrança é o oxigênio da vida.

 

Quem viveu e não guarda lembranças, não viveu.

 

Graças à lucidez e ao tempo que Deus me concedeu, guardo tantas lembranças que resolvi passar para o papel!

 

Gabriel Novis Neves

12-09-2025

O SINO DO BONDE

Quando nasci, já não havia bondes em Cuiabá, mas ainda conheci seus trilhos —parte deles na rua de Cima e nas proximidades da Casa Orlando, na rua de Baixo.

 

Eram bondes puxados por animais, retirados de

 

circulação em 1918.

 

Funcionaram entre 1891 e 1918, ligando o centro à região do Porto.

 

No Rio de Janeiro, porém, o bonde foi o meu transporte favorito.

 

Elétricos, espalhavam-se por todos os bairros, com passagens baratas.

 

Havia sempre o condutor e o cobrador, ambos uniformizados e com quepe.

 

O elo entre eles era o sino do bonde, cuja chamada alegre ainda guardo na memória, anunciando partidas e chegadas, conduzindo histórias pela cidade.

 

Os bondes cariocas traziam um número e o endereço do destino.

 

O mais charmoso para mim era o nº4 —Praia Vermelha — que tinha com ponto final a Faculdade Nacional de Medicina.

 

Certa vez a Light, concessionária do serviço, elevou o preço da passagem de cinquenta para setenta centavos.

 

Os estudantes do Rio reagiram com uma greve geral contra a ‘política imperialista da empresa americana’.

 

A paralisação só terminou quando o Presidente Juscelino Kubitscheck recebeu os líderes estudantis no Palácio do Catete.

 

Durante os seis anos em que cursei Medicina, o valor da passagem do bonde e a refeição no restaurante universitário permaneceram inalterados.

 

Em compensação, perdemos um semestre inteiro de aulas por causa da greve contra o aumento da tarifa, em 1955.

 

Havia outras linhas igualmente charmosas, como as que subiam para Santa Teresa, seguiam para o Corcovado ou para o Pão de Açúcar — inspiração para poetas e músicos.

 

Como os bondes viviam apinhados de passageiros, aprendi a viajar nos estribos e até saltar antes da parada final.

 

Tenho saudade dos pontos do Largo da Carioca, Machado e Posto 20, destinos tradicionais dos bondes da zona sul.

 

Quantas histórias esses bondes carregaram! Lembro das meninas suburbanas, que vinham com suas mães para as noites dançantes do Diretório Acadêmico de Medicina, aos sábados, iluminando a juventude de sonhos.

 

Gabriel Novis Neves

19-09-2025

O GUARDA-LIVROS

Toda segunda-feira, no horário do almoço, eu levava o livro-caixa do bar do meu pai até a casa do contador.

 

Ele morava próximo à minha casa, na rua do Campo.

 

A porta da frente estava sempre fechada, e ele só me atendia depois que eu batia levemente na janela do seu escritório.

 

Era chefe da repartição pública federal de contas, cujo expediente se iniciava à tarde.

 

Cuidava das finanças da União e, em Cuiabá, era reconhecido como guarda-livros de referência.

 

Foi também o responsável, por décadas, pela contabilidade do bar do meu pai, sempre firme nas auditorias dos fiscais do Tesouro Estadual.

 

Nunca um de seus balancetes foi reprovado pelo fisco.

 

Certa vez, porém, um fiscal inescrupuloso — que usava o cargo para extorquir vantagens pessoais — multou o comércio do meu pai, depois de mais de trinta anos de atividade correta.

 

Humilhado, ele atravessou a Praça Alencastro e foi direto ao gabinete do governador, à época um engenheiro civil para apresentar sua queixa.

 

O governador, que já havia sido deputado federal e presidira a comissão de orçamento do Congresso, conhecia profundamente o assunto.

 

Ao fim da audiência, chamou o fiscal e determinou que retirasse a multa.

 

Naquele tempo, Cuiabá não possuía faculdade de Ciências Contábeis.

 

O primeiro curso no Brasil foi criado apenas em 1945, pelo Presidente Getúlio Vargas.

 

Até então, quem cuidava das contas do comércio eram chamados de guarda-livros — nome que vinha dos grandes cadernos de capa preta e dura, onde se registravam as finanças.

 

Tive a sorte de fazer parte do grupo que, na década de 1970, fundou o primeiro curso de Ciências Contábeis em Mato Grosso.

 

Hoje, Cuiabá abriga escritórios de contabilidade em Cuiabá, como o que atende a mim e tantos comerciantes.

 

São profissões que a modernidade transformou, mas que deixaram em nossa memória o tempo em que as contas eram escritas a lápis e somadas à mão.

 

Gabriel Novis Neves

18-09-2025

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